Je sais quand
arrive la fin de l'été. Même si le soleil
tape encore, même si on rêve toujours de glace au citron à l'heure
du goûter et si le sable est encore chaud sous les pieds nus.
La fin de l'été
est annoncée par les souris qui s'activent sous tous les buissons de
petits fruits, qui récoltent les dernières graines des tournesols
et sélectionnent les raisins mûrs et les figues à sécher.
Elles font ça
tranquillement ou à la hâte selon la météo, mais souvent en
plaisantant et en chantant sur le chemin de leurs greniers ou de la
Grande réserve.
Les souriceaux se
poursuivent en chahutant dans les bosquets de mûres et finissent
barbouillés et repus.
L'odeur des
confiture est irrésistible quand je passe près des champi-maisons
et l'on passe des soirées très amusantes à décortiquer les
noisettes tous ensemble en écoutant les vieilles histoires de la
Contrée.
Le cidre est en
barrique, les oignons sont à l'abri et le grain moulu :
l'automne peut arriver ...
Qui a dit que c'était une saison triste ?!
